Lettre au vieux monde et Les vautours - version public au "Printemps de Bourges".

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 Lettre au vieux monde.

Je m’appelle sans papier, je suis né de nulle part.

D’un ailleurs éloigné, au bout d’une idée noire.

Là-bas, l’herbe qui pousse, répond au nom de la mort.

Le froid est à mes trousses, je tremble tout mon corps.

Je m’appelle sans parent, sans un père, sans une mère.

Je couche avec le vent, mes dix ans dans la guerre.

Je connais bien la peur, elle me parle du néant,

Cette angoisse, la terreur et le cri des enfants.

Je suis sans lendemain, un mirage passé,

Une histoire pour rien, une mémoire oubliée.

Puis, un jour, je mourrai, drapé dans le silence,

Mon cœur trop fatigué, par tant d’indifférence.

Je m’appelais sans papier, j’étais né de nulle part.

D’un ailleurs éloigné, au bout d’une idée noire.

Les vautours.

Sur les longues capes noires,

Ils avaient gravé leur vie,

Une vie d’amour sans histoires,

La vie qu’ils avaient choisie.

Et, le vent soufflait violence,

Sur les étoiles blanchies

Par la peur du silence,

Et le cauchemar de la nuit

Sur les longues collines noires,

Découpées par le soleil,

Ils rêvaient encore d’espoir,

Et, la liberté sommeille.

Enfin, l’ennemi surgit,

Sur les crêtes de l’oubli

Avec aux mains leurs fusils,

Et l’envie de tuer la vie.

Dans les cortèges des charrettes,

Ils sauvaient leurs souvenirs,

Et leur âme de poètes,

Voyait la liberté mourir,

Sur la terre assassinée,

Pleurait un peuple meurtri,

Sur les collines saignées,

Rodaient les vautours de la nuit.

Et les vautours les ont fait fuir,

De leurs nids d’autrefois,

Et, leurs visages démis,

Portaient le poids du pourquoi, 
Du pourquoi, du pourquoi...

Paroles et musique: Robert Nicollet